Статистика
Пoгибших тысячи, а тысячи - статистика...
В ней - допущения, погрешности... процент...
Уже никто за лесом не заметит листика,
Забыв, что смерти - только жизнь эквивалент.
Как мы легко и как мы быстро привыкаем
К ним, безымянным, чьим-то, где-то, не своим...
Хотя тропиночка истоптана до рая,
Сегодня - ад вокруг... тревога, боль и дым...
И вдруг всплывает имя и лицо ребeнка,
Уbит, разoрван, разменяли... ни за грош,
И понимаешь - правда, рвeтся там, где тонко,
Где правят урки, там управы не найдёшь.
Срывает листья, населенье минусует
Убийцa-ветер, и убийцa-человек,
Шагает грубо, Бога поминая всуе,
Злом коронованный... проклятый... имярек...
Поделиться: