Про боль свою и чужую

Ты не чувствуешь боль другого, только свою,
Понимаешь, как жизнь сурова, только в бою
Между жизнью и смертью граница, нитью тонкА,
Если сон тебе радужный снится, поспи пока

Если спишь, то никто не знает, живой ли ты,
Может быть гуляешь по раю, в ногах - цветы,
И звучат пломбира нежнее там голоса,
А вернёшься и пожалеешь об этом сам

Жизнь окатит горячим маслом... и носом - в грязь,
И булавку в тебя бесстрастно воткнут, смеясь,
Словно ты мотылёк редчайший, крылышки - шёлк,
Всё, тупик, нет дороги дальше, путь завершён

Если каждый по-честному боль свою ощутит,
То друг к другу потянутся люди, будто магнит,
Зададутся люди вопросом: зачем нам боль?
Не пора ли виновную просто прихлопнуть моль

Ту, которая прогрызает в каждом дыру,
Подбирается, дрянь такая, ближе к нутру

Если каждому больно, то боль есть - на всех одна,
Ждали-верили: скоро совесть всплывёт со дна
И поселится в душах наших, где столько лет
Было сумрачно-пыльно-душно, раз совести нет

Моль раздавлена, найдена совесть, дОма она,
Знать, дописана эта повесть, ушла война.
Ведь на боли в груди у каждого-мир стоит,
Людям-нам это помнить важно, беда не спит

И придёт, если стон упрятать туда, где темно,
Притворяясь, что сердцу умному всё равно.