Про ушедших великих...

Вот читаю я, друзья мои, ваши отзывы, связанные с потерей каждого из тех, кто был важной, неотъемлемой частичкой нашей жизни, и понимаю всю трагедию происходящего. Нет, я не сравниваю это, конечно же, с потерей родственников, родителей... хотя есть что-то общее. Есть. С каждым важным человеком, уходит и частица нас самих, причём уходит навсегда. И с мамой уходит, и с бабушкой. И с теми, кто пусть даже и не ежеминутно, не всё время был перед глазами, но ощущение, что они где-то жили, выступали, творили, пели, писали, делало нашу жизнь нормальной... насколько вообще нормальной может быть жизнь.

И вот большинства из них уже и нет. И ощущение сиротства, пустоты, невозможности их заменить бередит мою - и, возможно, вашу - душу. Уходят не артисты, певцы, танцоры, юмористы... Уходит жизнь. Тихо, незаметно, исподтишка как бы. Приучает нас жить без них. Без тех, из кого она и состояла. А это сложно... да и вообще непонятно, как это делать дальше. Выходил ты всегда утром подышать воздухом, а там поле, а в нём маки. Ну и что? И привык к тому, что они там всегда. И даже радоваться этой красоте перестал. И вдруг вышел однажды, а там - пустыня.
Голая, выжженная, и где-то далеко, то тут, то там, едва просматриваются ещё отдельные красные маковые пятна.
Вот. Такое у меня ощущение от происходящего. И стишок именно об этом написался.

Талантом в бездне дней сгорали...
Невольно в наш бедлам вплетаясь,
Упрямым звуком нас взрыхляли,
Своей значительностью маясь,

Мы были непременной прозой,
Они - стрелой, разящей в сердце,
И было никуда не деться.
Отягощённые занозой

Так мы и шли... не понимая,
Что через нас они горели,
Кричали, умирали, пели,
Будили совесть, точно зная

Что до неё не достучаться
Тихонько, шёпотком, вприкуску,
И жгли наотмашь и по-русски...
Теперь мы здесь остались, братцы,

А их и нет. Они далече,
Своё отбыли и уплыли.
Потеря сути нас калечит.
Спасибо им за то, что были

Цветком в пыли... шипами в розе,
И маяком - в непостоянстве
Людском. Мы по земле елозим,
В гордыне, злобе и упрямстве...

Тела ушли. А дух восстал,
Оставив нас в ажиотаже..
Без них скучает пьедестал
И сердце. Сердцу ж не прикажешь...