Ничего не понимаю
Мне казалось, я стихи пишу,
просто чтобы самовыражаться.
Зритель, не спешите разбегаться,
капельку терпения прошу.
Оказалось, я рисую мир
будничными, ясными словами,
Но они, застряв в оконной раме,
всё нутро буравят, аж до дыр.
Не постигнуть, как и почему,
слушатели плачут и смеются,
Вдруг аплодисменты раздаются.
Видимо, стихи – не по уму,
А – по сердцу. Как они туда
проникают сквозь решётку будней,
Отделив минуты позанудней
от других, которые – вода?
Быстрая, нетленная, живая,
нас переполняющий ручей,
Чувственных эмоций казначей,
радости спасительная стая.
Мне казалось, я пишу стихи,
оказалось – я пишу картины,
Выбираться будем из трясины,
кто ещё не слепы, не глухи.
Ничего и не предугадать –
вопреки логической раскладке,
Пусть растут стихи на этой грядке.
Вы ж туда ходите – иногда…
Из книги "Маленькие пьесы для стихов"
Поделиться: