Если есть ещё живые, шанс- есть,
Не убить его, не сжечь и не съесть,
Если люди ходят, дышат,- есть шанс,
Для детей, для внуков тоже... для нас...

Шанс, что жизнь сильнее смерти всегда,
Что не вся уйдёт из речки вода,
И останется, пусть даже чуток,
Чтобы через смерть пробился росток.

Если живы мы, надежда жива,
Через бомбы- кровь- пустые слова,
Через подлость и продажность она-
Всё равно сильней, чем даже... война...

Всех нельзя не запугать, не убить,
Хоть ракеты... неуёмная прыть...
Жуткой...

Омытая горем, рыдает страна,
Взлетает ракета, и небо в огне,
Страданий волна в сердце погребенА,
А может быть... это лишь кажется мне...

Весь мир на ладони, ты тонешь в крови,
Объявлено горе, и нет- тишине,
Сочувствие... жизнь.... доброту... не зови,
-Но может быть всё это кажется мне?

Ужасные кадры, и мир потрясён
Что властвует смерть, как всегда на войне,
А может быть это горячечный сон?
И, может быть это лишь кажется мне?

А если не сон- значит напоминАнье-
С ошибками было построено...

Вот война... Зашевелились поэты...
Фибры чувственные затрепетали,
Может их антенны задеты,
Или запах гари печалит?
И на безразличие вето-
Не позволит чтобы молчали?
У поэта- долг летописца,
Есть свои во времени каждом,
Слово- Искрой из-под копытца
Честным быть должно и отважным.
Вдохновеньем нужно делиться,
Даже если матом... этажным...

Говорят- не время для Музы,
Ей ведь среди ангелов надо
Быть. В бомбёжках- Муза обуза,
Но пришла,- поэту награда.
Даже, если ты не Карузо-
Пой своё... и дрогнет...

Дети мы, дети. Не наигравшиеся в игрушки. Недолюбленные. Недоцелованные. Не выкормленные, как надо, материнским молоком. Не реализовавшие свой Богом/природой заложенный потенциал. Никогда так и не выросшие дети. Жестокие. Злые. Ревнивые. Мстительные. Не прощающие слабость, талант, попытку вырваться из серой повседневности. Попытку быть не такими, как принято. Дети, которые – если им разрешат рулить, – перевернут мир вверх дном, установят диктатуру и покажут всем «кузькину мать». Это чудесно ...