“Бабушка, а почему люди говорят неправду?”- спросила девчушка лет семи сидящую рядом женщину в самолёте, летящем из Нью-Йорка в Сан-Франциско. Они сидели за мной и я случайно стал невольным участником беседы. Бабушка долго и подробно объясняла внучке, что в мире много грешников, они грешат и не попадут в рай, поскольку говорят неправду. “Это великий грех, и нужно говорить только правду”- сказала она. С одной стороны, бабушка, возможно, и сама не заметила, как записалась в грешницы, ибо соврала....

Меня зовут лицо, я отражаю всё вечное и сущее под небом,
А также всё неважное под ним же, тревогу, возмущение, печаль,
Я, впрочем, просто зеркало, и значит, я не питаюсь ни водой, ни хлебом,
Эмоции бесстрастно выражаю, не больно мне, не страшно мне, не жаль…

Я – вспышка, фотография, не больше, круги, что разбегутся по воде,
Исчезну вскоре, уступая место другим таким же, мне вослед спешащим,
Само я не живу, не существую, ведь без эмоций нет меня нигде,
Меняю маски двадцать раз в минуту и быть не...

На протяжении ряда лет я задавал людям неожиданные вопросы и получал порой неожиданные ответы. Пора, думаю, познакомить моих читателей с народным творчеством. Я выбрал наиболее интересные вопросы и собрал воедино самые интересные ответы. И хотя с некоторыми ответами я согласен, а с некоторыми нет, здесь привожу лучшие...

Кто-то уже обрадовался, читая этот заголовок. А кто-то, наоборот, даже возмутился, но это не страшно, сейчас разберёмся. Для начала, разделим всех на группы, чтобы были обозначены участники забега. Первая группа - богатые. Рождённые таковыми, ставшие ими, примкнувшие к ним через замужество, женитьбу, неожиданно угадавшие в лотерею, получившие наследство. Вторая группа -  это те, кто рвутся в богатеи. Рвутся всю жизнь, и их не остановить. У них главная цель в жизни - разбогатеть. Они могут её...

Жизнь включили, пароль не сказали, запустили… куда и… зачем,
В коже собственной я, одеяле, в нём любили меня и пытали,
Не доверив ключи теорем.

Теорем, о секундах-пустышках, без начинки, пусть – светом, пусть – тьмой,
О политике, бритых подмышках, пацанёнке в коротких штанишках,
Несмышлёностью схожем со мной.

Здесь, пока разберёшься с разбегом, из-под ног полосу уведут,
Ту, что взлётная, с тающим снегом. Становлюсь мудрецом и стратегом,
Ну а глупость, она тут как тут.

Вот опять полосу расчищают, низкий...