Что можешь ты? Считай, что ничего.
Песчинки тенью на висках столетий
Мелькнёшь, как прочерк в хоре междометий,
И нет тебя, не более того.

Что можешь ты? Немного, если честно:
Сварить яйцо, заштопать одеяло,
Следить, чтоб там же солнышко вставало,
Глотая жизнь поспешно, повсеместно…

Что можешь ты? Пожалуй, ерунду:
Слегка пройдясь и натерев мозоли,
Взорваться от невысказанной боли,
Скукожиться, завоя на беду.

Что можешь ты? В досаде кукиш сложишь…
Детей родить, про вечность намекнуть
Стихом удачным,...

О чём подумал бутерброд в момент, когда его глотали?
Что он совсем не хочет в рот, что наступает миг печали?
Что были планы не о том, теперь им не осуществиться…
А пожиратель с полным ртом жуёт… и не остановиться.

А грозный танк чего хотел, вбивая тело в грязь земную?
Сказать, что вид взрыхлённых тел ему милее поцелуя?
Что монстром сделали его для устрашенья сволочизма
И отпустили одного, пуская кровь, спасать отчизну?

О чём подумал баобаб? За тыщу лет он всё увидел,
Как хорошо, что он не раб? Что мир...

"Еще недавно все говорили, что заканчивается один год и начинается другой. При этом все с уходящим прощаются и приветствуют новый, приходящий. А я подумал, ведь всё-таки это неверно. Не прощается никто с годом. Года-то, по большому счёту, нет. Это просто мера времени, набор месяцев и дней, и больше ничего. Каждый прощается с собой. Лично с собой и больше ни с кем..."

Продолжение - по ссылке.

Буквально на днях, на одной из встреч творческих товарищей, зашла речь о стихах. И все заспорили о том, что же такое стихи?

А я задумался. И, перебрав немало определений, я придумал своё (хотя, возможно, кто-то его уже придумал и до меня): «Стихи – это зарисовка, положенная на музыку».

Объяснюсь.

Музыка – это набор звуков, исполняемых в определённом темпе, ритме, настроении, форме, заряженный энергетикой исполнителя и пропущенный через его внутренний мир. Зарисовка – это, опять же, пропущенная...