Родная Одесса, особенный город,
Всегда у судьбы на краю,
Упрям, несгибаем, восторжен и молод,
Талантов больших - наковальня и молот,
Спою ему славу, спою

И вспомню те годы, в тумане далёком,
Оболтусы мы, босяки
Учились-женились... обычно - до срока,
Катаева парус белел одиноко,
И дни не казались легки

А тёрли - как пемзой, гудя жерновами -
Мололи, стирая в муку...
Мы мир загребали жаднющими ртами...
Побитый бежал на «лечение» к маме,
И годы ложились в строку

Сегодня пытаюсь представить бомбёжку,
И...

Нет у войны стадий, периодов тоже нет -
Она - постоянный ужас, в ней - только горе и смерть,
Как бы ты ни скрывался, упрямо летит вослед
Тупая ярость. Зверь ухитрился душою обледенеть

Вписаться в конвейер смерти, винтиком даже пусть,
Людские презрев законы, и джунглей законы тоже,
Решил, что главная миссия - в мире посеять гнусь
И всех напугать, состроив... брезгливо-отвратную рожу

Но это совсем не сложно, у него и в мирное время
Такая же рожа, точно, не лучше, да и не хуже,
С отсутствием...

Это так нечестно, гнусно, подло –
Взрослые затеяли войну.
Намертво врагу вцепившись в горло.
Злоба хищно крылья распростёрла,
Подлость поглотила тишину.

Дети же войну не начинали.
В ледяную, смертную купель
Их швырнули. Там – юдоль печали,
Той, что сами черти накачали,
Впрыгнув на безумья карусель.

Дети тут причём? За что страдают?
Гибнут, угоняют в рабство их...
Где они теперь, никто не знает,
И во что детишек превращает
Сброд «освободителей» лихих...

Но детей войны осиротили,
Выкрали. Огонь в душе...